Le
soleil se couchait sur la mer, peignant la côte de couleurs
rougeoyantes. Comme à son habitude, accroupi sur le ponton du port de
Mossoul, Moha guettait le bateau de son père. Un simple pagne élimé
couvrait ses reins, car la température était clémente en cette période
de l’année. Au cours des semaines précédentes, les dragons de mer
avaient renversé trois bateaux : Moha avait toujours une appréhension,
d’autant plus que son père rentrait souvent le dernier.
Soudain, il bondit sur ses jambes, faisant craquer les planches
branlantes du ponton.
« Soho ! »
Pour une fois, son père était en avance. Sa maigre silhouette
recourbée abaissait la voile triangulaire. Le filet était déjà étendu
à sécher sur les plats-bords du bateau. Moha fronça les sourcils. Ce
n’était pas l’usage… comme de revenir avant la tombée de la nuit. Que
s’était-il passé ? |